Ein Liebespaar saß am Feldrand,
oben, hoch auf einem Hügel
ihr Kopf auf seiner Schulter lag.

Die Sonne stand tief,
und es roch nach Heu.
„Ach, könnte doch immer September sein“, seufzte sie.

„Sag das nicht“, flüsterte Frau Frost.
„Freust du dich nicht, wenn ich dir Eisblumen auf die Fenster male,
heimlich in der Nacht?
Eure Fußspuren im Schnee,
tanzende Flocken vor dem Fenster?
Kaminholzknistern?
Das bringe ich mit, in einigen Wochen.

Freust du dich auf mich?“