Ich wandere durch ein goldenes Meer aus Ähren,
lausche dem Streichkonzert der Natur.
Buchstaben fliegen auf mich zu,
schwerelos, gleich Federn im Wind,
erwachen sie zu Wörtern.
Bin versucht sie zu halten,
doch greife ich nach ihnen, driften sie fort.
Ich seh’ die Sonne ihren erhabenen Bogen schlagen,
Worte beginnen in mir zu flüstern,
eine Elfe lacht im hohen Gras.
Die Zukunft ist noch nicht geschrieben.
